Espíritus

21 08 2009

Últimamente sus sueños son literarios. Se sueña paseando con James Joyce y Ezra Pound por Trieste, charlando con Borges sobre las Kenningar, compartiendo vinos y cigarros con Cortázar y Carol Dunlop en un apartamento en el que suena un disco de Lester Young, acompañando a Katherine Mansfield a una reunión con T. S. Elliot, Keynes y Virginia Woolf (que mira a la neozelandesa con una superioridad que no consigue ocultar su envidia). A veces, Rulfo le cuenta el argumento de esa novela que jamás escribió, mientras atraviesan la noche del D. F. en un taxi desvencijado o frecuenta cafés en las espectrales y bellas calles de Praga con Franz Kafka y Max Brod. Suele despertarse completamente desconcertada. No sabe quiénes son esas personas o por qué conoce sus nombres y sus idiomas. Ni siquiera entiende cómo puede saber hasta el más mínimo detalle de sus biografías y de esos lugares en los que jamás ha estado. Ella es analfabeta. Jamás viajó. Esos nombres, esos libros que mencionan, esas ciudades, deben de ser imágenes de espíritus enviadas por los dioses para torturarla por alguna de sus malas acciones. Pero a esas horas no hay tiempo para plantearse ese tipo preguntas. Hay que levantarse e ir encendiendo el fuego, para que se cueza el mijo mientras ella alimenta a los animales.


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2 responses

21 08 2009
Aryán

¿Y si esos espíritus (monstruos de la literatura) la visitan buscando recuperar un mundo más “inocente”, ya perdido? Un río que canta, un tambor que habla, una piedra humilde que sueña al borde del camino…
Quizá ese mundo tradicional, ágrafo, anclado en la oralidad y en las primeras experiencias de conocimiento en la infancia a través de los cuentos, y al que ella pertenece, siga siendo fuente infinita, caudal milenario, transparente… para la “gran” literatura.
Aunque esto no sea suficientemente reconocido. Por eso, gracias, Alexis, por recomendarnos el “Poema del Gilgamesh”.

21 08 2009
Alexis

Gracias a ti por recordarnos el “sentido de la tierra”, que diría el sifilítico Federico.

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