La policía aún investiga.
Los datos, por ahora, son los siguientes: el pintor, como acostumbraba, se encerró al anochecer para trabajar en su estudio, que disponía de un solo acceso, amén la ventana enrejada. Según sus diarios, se proponía, esa noche, dar los retoques definitivos a su última obra: “Casa de campo con puerta cerrada”. Cuando por fin se le echó en falta, fueron avisados policía y bomberos para forzar el acceso al estudio, que aún permanecía cerrado desde dentro. Sin embargo, no se halló rastro del artista. La paleta y el último pincel utilizado yacían en el suelo, con restos de pintura ya seca, ante el lienzo finalizado, como evidencias de una desaparición apresurada y, probablemente, violenta. Pero no había rastro físico del pintor o de su indeseable pero posible cadáver.
Nadie ha podido todavía arrojar luz sobre estas increíbles circunstancias, esta insólita desaparición que trae de cabeza a investigadores y agentes de seguros. Tampoco nadie se ha percatado de que en la casa representada en su óleo postrero, la puerta permanece abierta.
Ceremonias 
Un atisbo de escapatoria. Una ilusión no entendida por muchos. ¿Por qué buscar explicaciones a un hecho tan cotidiano? Simplemente, dejen que viva siendo quien quiso ser. Me gustó mucho tu relato. Un abrazo.
El arte como válvula de escape, como una «puerta de salida» (o de entrada, depende del ángulo, o del día y las ganas; o de quién lo lea, lo mire, lo escuche)
En alguna de nuestra vidas anteriores (si es que a esta se le puede llamar así) debimos haber tenido alguna novia rusa, o no debimos resistirnos a comprar aquella muñeca hinchable, rubia, con cara de soviética…
Muñequitas… un cuadro dentro de un cuento dentro de un blog dentro de…
Me encantan los cuentos, como este, del que se pueden escribir más páginas que palabras tiene el mismo.
Eso, ya lo sabes, pasa muy poco. Ahora mismo sólo me vienen a la cabeza dos nombres: Monterroso y tú.
Y Arreola. Y De la Fe.
Esto está basado en un antiguo cuento chino. Pero hay versiones también en la tradición india.
Hay que ver, Carlos: siempre rompiéndonos la cabeza y ya todo estaba escrito cientos de años antes. Pero ya lo decía el viejito Borges: Muertos los dioses, muertos los héroes…
Im-per-do-na-ble… Cómo pude olvidarme de ese viejo sádico.
A ver si escribimos sobre paisaje y paisanaje (te acuerdas que alguine tenía un cuento inacabado -que raro, no?- con ese título-, porque no debe ser casualidad, más que nada porque no existen, que Arreola sea Maexicano, y qeu Tito terminara viviendo y muriendo allí, ni Rulfo, ni García Ibargüengoitia o Roberto Bolaño,.
Por cierto que tampoco es normal que -dicen- haya dos libros rompedores con todo lo demás, uno en Argentina, y no voy a decir su título ni nombrar a dios en vano, y otro nacido del puto DF, de Bolaño, que parece ser el único que pudo ir más allá.
Pero yo no lo creo; yo pienso, sé, que falta un tercero por llegar, y va a ser tuyo.
Maldini: No deberías beber los domingos, que el lunes trabajas. Bebe los sábados, como hacen los burgueses… jejejejeje
En tu lista de los dos libros, te olvidas del irlandés y del cubano.
Vaaaale…. y muchos cuentos que valen casi tanto. Alguno tuyo, sin ir más lejos, o El Eclipse, El jardin de senderos…, y, ya sabes, Margarita o el poder de la farmacopea, que me encanta.
Necesitamos beber o follar más… esto no puede seguir asi!!
Hay otra explicación igualmente plausible. «algo» entró por la puerta y se lo comió, luego volvió a irse dejando la puerta abierta. El artista devorado por su obra.
También podría ser, capitán. También podría ser. Lo bueno de esto es que el cuento ya no es mío (si acaso lo fue alguna vez) sino de ustedes que lo leen.
Un abrazote y gracias por la visita.
Este cuento me recuerda aquella película de Robin Williams «más allá de los sueños». Detrás de todo el espejo, ya sea en forma de cuadro, pintura, siempre a la búsqueda de nosotros mismos, de otras realidades reflejadas…
«Lo incompleto predomina en lo completo, la totalidad se gasta, no hay ser, hay espejo.»(A.C.)